Minha minha flor de abobrinha. Se eu soubesse sua cor, seu cheiro e seu sabor. A ti toda saberia. E já não serias tua, mas eternamente minha. Minha , minha , Flor de abobrinha.

What is the collour of the little pumpkin in Brazil? And what is the collour of it's flower?

Bom

Ai, que bom seria.
Que eternidade de alegria!
A felicidade nos cobrindo,
                            como um lençol,
Quando eu me tornasse como seu dia,
E você se tornasse como meu sol.
Ai, que bom, que bom seria!
O esquecimento de toda prisão.
E de todo sofrimento, a alforria.

incompreensão.

Você mostra que não me entende. E por isso não entendo porquê. Mas compreendo o que é não entender dessa forma. E por isso lhe sou grato. E amo seu desentendimento. E me esforçarei para ser mais translúcido. Pra você. 

Dialeto do tempo abundante.

Eu mato pra passar o tempo.
Mato o tempo. Segundo por segundo.
Vou matando o tempo que no passa nadie.
Passo um segundo, passo outro.
Pulo um tempo e mato outro no peito.
Engulo a seco ao passar mais um.
 Passou , foi por pouco.
Passo esse eu também?
Passei quantos até agora.
Sei lá. Passei por todo tempo.
Passando tempo, primeirão.
Cheguei primeiro, saio por último.
Senão , ainda ficaria alguém pra me passar.
Corro atrás de novo.
Matando o segundo primeiro, o minuto em terceiro.
Na eternidade, eu passo o quarto.
Matar pra passar.
Matar e passar.
Matar é passar.
Assim.
Passei por esse tempo.
Passa, passa...
Próximo!
Primeiro! Primeiro! Primeiro!
Segundo! terceiro!

Passo.

O que se sabe, e que apodrece, nunca aceitará a beleza do que floresce e dura para sempre. 

O que se sabe, e que apodrece, nunca aceitará a beleza do que floresce e dura para sempre.

Senhoras

Três senhoras não podem nunca chegar a ver cem horas, pois sem horas bservam a eternidade sem ver a quarta. Como chegar a cem de todas que vejo, procuro ainda por uma...

Menos e menos

A gente simplesmente volta no tempo. Olha pro futuro e desconhece ainda mais as pessoas. Então dizemos, agora conheço menos e odeio menos por isso. Nem tenho mais mágoa. Nem raiva, nem pena. Ach que no passado eu vou esqueci aqueles que conhecia menos que nada,. Still something.

Sinapse

Eu sou um prosopopedista. Todos deveriamos ser... Acreditar na prosopopéia de cada ser nomeado com expectativas dos pais e até de todo um alfabeto de números desconhecidos. E conhecendo-as em parte , buscar novos significados ou manter os que temos. Ambos, para o mundofeliz!

O nosso próprio som.

A ternura dos nossos sons, pode desaparecer vagarosamente, e penetrar outras dimensões, transformando os lugares onde é necessário. Cantem bem com os seus corações.

Não.

A verdade liberta, não escravisa e não muda nada.

Artefeliz!

Meu lugar preferido não tem gênero . Música é universal e atemporal. A arte é universal e abstrata. E, igualmente, se o músico (ou artista) é machista ou odiento, e você o aprecia. O problema é dele e seu. Não da música. Música não tem preconceito, brota com a mesma sinceridade em todas as idades. Em todos os gêneros e orientações sexuais, em todas as religiões, e até nas babaquices da humanidade como nazi-fascismo, ainda que isto boicotemos como á pedofilia e a zoofilia. Pois a arte não tem culpa dos psicóticos , nem dos sociopatas. Apenas que ela não discrimina, para que sejamos nós os responsáveis por fazer isso. Ela não nos julga. A arte É a mãe perfeita, mas pobre demais para tanto filho. Boa demais para uma porção deles. Perfeita e paciente . E eu a amo mutuamente , plantonicamente e no contacto com tua substância . Meu lugar preferido. Meu mundofeliz!

Vai pra cuba, ou pra outro lugar onde não existsa uma república. Reaça anarquista , eu não entederei...

nem eu

Vivendo o poema de Shrodinger.

Seré que o gato ainda está naquele estranho telhado?