De viver a minha vida.
No entanto me falta o empenho
Para curar essa ferida.
Ferida, que aberta no peito,
Dói no meio do coração.
Se parar, morro.
Se bater, vai sangue ao chão.
Sim, o coração bate,
Um martelo em estranha mão.
Um martelo em estranha mão.
E você não sabe,
É em mim que ele bate.
é o preço de uma felicidade:
ResponderExcluiro desgaste de uma martelada mais pulsante